Η Μαρία τινάχτηκε. Ποτέ, στα έξι χρόνια που ήταν μαζί, δεν τον είχε ακούσει να φωνάζει έτσι.
«Μα τι λες, γιε μου…» η πεθερά άρχισε να σηκώνεται, πιάνοντας την άκρη του τραπεζιού.
«Δεν είμαι γιος σου!» ο Μπόρια άρπαξε την τσάντα της και την πέταξε στον διάδρομο. «Να μη σε ξαναδεί το μάτι μου εδώ μέσα!»
…Η Αννούλα κοιμόταν, έχοντας τα χεράκια της ανοιχτά σαν μικρός αστερίας. Η Μαρία έφτιαξε την κουβέρτα. Της άρεσε να στέκεται έτσι και να κοιτάζει τη μικρή της κόρη. Τόσα χρόνια την ονειρευόταν, τόσες δυνάμεις είχε ξοδέψει για να γίνει μητέρα.
Ο άντρας της επέστρεψε από τη νυχτερινή βάρδια – το κατάλαβε από τον θόρυβο στο χολ. Η Μάσα βγήκε από το παιδικό δωμάτιο, κλείνοντας σιγά την πόρτα. Ο Μπόρια έβγαζε τα παπούτσια του. Κουρασμένος, φανερά αδυνατισμένος. Δούλευε σαν το σκυλί για να ξεπληρώσει όσο το δυνατόν γρηγορότερα τα δάνεια που είχαν πάρει για την τεχνητή γονιμοποίηση.
«Κοιμάται;» ρώτησε ψιθυριστά.
«Κοιμάται. Έφαγε και αποκοιμήθηκε αμέσως.»
Ο Μπόρια τράβηξε τη Μαρία κοντά του και έχωσε το πρόσωπό του στον λαιμό της. Σπάνια μιλούσε για αγάπη, αλλά εκείνη ήξερε ότι της ήταν ευγνώμων μέχρι τρέλας. Για το ότι δεν έφυγε, για το ότι δεν τον αντικατέστησε με κάποιον υγιή, για το ότι τον έκανε ευτυχισμένο.
Στα δεκαέξι του, ο Μπόρια είχε περάσει παρωτίτιδα «στο πόδι» – ντράπηκε να πει στη μητέρα του ότι είχε πρηστεί και πονούσε. Κι όταν το είπε, ήταν αργά. Η επιπλοκή του άφησε σχεδόν 100% στειρότητα.
«Η μάνα μου τηλεφώνησε,» είπε ο Μπόρια με πνιχτή φωνή, χωρίς να την αφήνει από την αγκαλιά του.
Η Μαρία τεντώθηκε. «Και τι θέλει η Άλλα Βικτόροβνα;»
«Έρχεται. Θα είναι εδώ το μεσημέρι. Λέει πως έπλασε πίτες, της λείψαμε.»
Η Μάσα αναστέναξε, ξεφεύγοντας από την αγκαλιά του άντρα της.
«Μπόρια, μήπως να μην έρθει; Την προηγούμενη φορά με έφερε σε υστερία με τις συμβουλές της για πλύσεις με σόδα.»
«Μάσα, μάνα είναι… Θέλει να δει την εγγονή της. Πέρασε ένας χρόνος και την Αννούλα την έχει δει μόνο σε φωτογραφίες. Γιαγιά είναι, όπως και να ‘χει.»
«Γιαγιά,» χαμογέλασε πικρά η Μάσα. «Που θεωρεί την κόρη μας «μπάσταρδο» (εξώγαμο).»
Είχαν υιοθετήσει την Άννα πριν από έναν χρόνο. Οι ουρές για υγιή νεογέννητα στην περιοχή τους ήταν τέτοιες που θα μπορούσες να ασπρίσεις περιμένοντας. Βοήθησαν οι γνωριμίες, ένας φάκελος με ένα σεβαστό ποσό «για τις ανάγκες του τμήματος» και η πρακτικότητα μιας γνωστής μαίας.
Το κοριτσάκι είχε γεννηθεί από μια πολύ νεαρή, δεκαεξάχρονη φοβισμένη μαθήτρια, στην οποία το παιδί θα κατέστρεφε τη ζωή. Η Μάσα θυμόταν εκείνη τη μέρα σαν τώρα: ένα μικροσκοπικό πακέτο που ζύγιζε τρία κιλά και διακόσια γραμμάρια, και δύο μπλε ματάκια να την κοιτάζουν.
«Εντάξει,» γύρισε η Μάσα. «Ας έρθει. Θα το υποφέρουμε. Αλλά αν αρχίσει πάλι τα ίδια…»
«Δεν θα τα αρχίσει,» υποσχέθηκε ο Μπόρια. «Ειλικρινά.»
Η πεθερά εμφανίστηκε το μεσημέρι. Η Άλλα Βικτόροβνα μπήκε στο διαμέρισμα, γεμίζοντας όλο τον χώρο με την παρουσία της. Ήταν μια γυναίκα πληθωρική, θορυβώδη, με εκείνο το χωριάτικο τσαγανό που της επιτρέπει και άλογο να σταματήσει, και σπίτι να σβήσει, και τα μυαλά των γύρω της να πάρει.
«Ωχ, Παναγία μου!» άρχισε να φωνάζει από το κατώφλι, ακουμπώντας μια καρό τσάντα στο χολ. «Τι ταλαιπωρία μέχρι να έρθω! Στο τρένο σκάγαμε, στο μετρό πατηλίκι.»
«Κι εσείς γιατί πήγατε τόσο ψηλά; Το ασανσέρ βουίζει, τρέμει, νόμιζα θα παραδώσω το πνεύμα!»
«Γεια σου, μαμά,» ο Μπόρια τη φίλησε στο μάγουλο, παίρνοντας τη βαριά τσάντα. «Πέρνα μέσα, πλύνε τα χέρια σου.»
Η Άλλα Βικτόροβνα έβγαλε το παλτό της, αποκαλύπτοντας ένα φλοράλ φόρεμα που διέγραφε τη στιβαρή σιλουέτα της, και κάρφωσε αμέσως το βλέμμα της στη Μαρία. Την κοίταξε από την κορυφή ως τα νύχια, σαν άλογο σε πανηγύρι.
«Γεια σας, Άλλα Βικτόροβνα,» χαμογέλασε η Μάσα.
«Γεια, γεια,» η πεθερά έσφιξε τα χείλη της. «Κάτι έπαθες, Μάσα, έγινες διάφανη. Μόνο κόκαλα έμειναν. Ο άντρας σου από πού να πιαστεί; Γι’ αυτό βλέπω τον Μπόρια έτσι χλωμό. Δεν τον ταΐζεις σωστά; Εσύ τρως χόρτα και αφήνεις τον άντρα νηστικό;»
«Ο Μπόρια τρέφεται μια χαρά,» έκοψε η Μαρία, νιώθοντας τα μάγουλά της να καίνε. «Περάστε στο τραπέζι.»
Στην κουζίνα η Άλλα Βικτόροβνα άρχισε αμέσως να αδειάζει την τσάντα – έβγαλε τάπερ με πιτάκια, ένα βάζο με αγγουράκια τουρσί, ένα κομμάτι λαρδί.
«Ορίστε, φάτε. Γιατί στην πόλη σας όλα χημεία είναι. Πλαστικό μασάτε.»
Κάθισε στο τραπέζι, ακουμπώντας βαριά τους αγκώνες της. «Λοιπόν, πείτε μου. Πώς τα πάτε; Τα δάνεια τα κλείσατε για εκείνα τα… πειράματά σας;»
Η Μαρία έσφιξε το πιρούνι. Πειράματα! Έτσι αποκαλούσε έξι χρόνια πόνου, ελπίδας και απόγνωσης.
«Σχεδόν τα κλείσαμε, μαμά,» μουρμούρισε ο Μπόρια, βάζοντας σαλάτα στο πιάτο του. «Ας μην μιλάμε για λεφτά.»
«Και για τι να μιλάμε;» αναρωτήθηκε η πεθερά, τρώγοντας μια μπουκιά πίτα. «Για τον καιρό; Στο χωριό μας, ο Κόλια ο αδερφός σου, απέκτησε τρίτο παιδί. Κοριτσάκι υγιέστατο, κούκλα! Τέσσερα κιλά! Και η Τάνια, η αδερφή σου, περιμένει δίδυμα. Αυτό θα πει ράτσα! Η δική μας ράτσα, Μπόρια, είναι δυνατή. Είμαστε γόνιμοι.»
Κοίταξε με νόημα τη Μαρία. «Αν δεν χαλάσεις τα γονίδια, φυσικά…»
Η Μαρία άφησε αργά κάτω το πιρούνι. «Άλλα Βικτόροβνα, το έχουμε συζητήσει εκατό φορές. Δεν φταίω εγώ. Έχουμε ιατρικές γνωματεύσεις.»
«Έλα τώρα, άσε αυτά!» η πεθερά έκανε μια απαξιωτική κίνηση με το χέρι. «Αυτά τα χαρτιά τα γράφουν οι γιατροί για να παίρνουν λεφτά. Παρωτίτιδα… τι μας λες! Στο χωριό μας οι μισοί την πέρασαν και όλοι έχουν από επτά παιδιά.»
«Εσένα, Μπόρια, η γυναίκα σου σε φλόμωσε στα ψέματα για να καλύψει τη δική της αρρώστια.»
«Μαμά!» ο Μπόρια χτύπησε το χέρι του στο τραπέζι. «Φτάνει!»
Η Άλλα Βικτόροβνα έπιασε θεατρικά την καρδιά της. «Μη μου υψώνεις τη φωνή! Πέντε παιδιά μεγάλωσα, ξέρω τη ζωή. Την βλέπω – είναι στενή, λεκάνη μικρού παιδιού. Πού να χωρέσουν παιδιά εκεί μέσα; Άκαρπο δέντρο.»
«Είμαστε ευτυχισμένοι, μαμά,» είπε σιγά ο Μπόρια. «Έχουμε την κόρη μας, την Αννούλα.»
«Κόρη…» έκανε η Άλλα Βικτόροβνα. «Δείξε την μου τουλάχιστον.»
Πήγαν στο παιδικό δωμάτιο. Η Αννούλα είχε ήδη ξυπνήσει και καθόταν στο κρεβατάκι της, παίζοντας με ένα λούτρινο αρκουδάκι. Μόλις είδε την άγνωστη γυναίκα, συνοφρυώθηκε, αλλά δεν έκλαψε. Είχε έναν εντυπωσιακά ήρεμο χαρακτήρα.
Η Άλλα Βικτόροβνα πλησίασε το κρεβατάκι. Η Μάσα στάθηκε δίπλα, έτοιμη ανά πάσα στιγμή να αρπάξει το παιδί – από την πεθερά της μπορούσε να περιμένει τα πάντα.
Η γυναίκα κοίταζε το κοριτσάκι για πολλή ώρα, μισοκλείνοντας τα μάτια. Μετά άπλωσε το χέρι και άγγιξε το αφράτο μάγουλο. Η Άνια τραβήχτηκε πίσω.
«Λοιπόν, σε ποιον έμοιασε αυτή;» ρώτησε η πεθερά δυσαρεστημένη. «Κάτι μαύρα μάτια… Στο σόι μας όλοι είναι ανοιχτόχρωμοι.»
«Τα μάτια της είναι μπλε,» τη διόρθωσε η Μαρία. «Σκούρο μπλε.»
«Και η μύτη; Σαν πατάτα. Εσύ, Μάσα, έχεις μυτερή μύτη, ο Μπόρια την έχει ίσια. Κι εδώ…»
Ισιώθηκε και τίναξε τα χέρια της, λες και λερώθηκε. «Η ξένη ράτσα, ξένη μένει!»
Επέστρεψαν στην κουζίνα. Ο Μπόρια έβαλε στον εαυτό του λίγο νερό, τα χέρια του έτρεμαν.
«Μαμά, άκου,» άρχισε, προσπαθώντας να μιλήσει ήρεμα. «Αγαπάμε την Άνια! Είναι δική μας! Στα χαρτιά, στην καρδιά, στα πάντα.»
«Και θα προσπαθήσουμε κι εμείς οι ίδιοι. Οι γιατροί λένε πως υπάρχουν πιθανότητες, έστω και λίγες. Αλλά ακόμα κι αν δεν γίνει τίποτα – έχουμε ήδη οικογένεια.»
Η Άλλα Βικτόροβνα καθόταν με σφιγμένα χείλη. Έβραζε μέσα της. Για εκείνη, μητέρα πέντε παιδιών και γιαγιά δώδεκα εγγονιών, ήταν φυσικός πόνος να βλέπει τον γιο της, το αίμα της, να σπαταλά τη ζωή του σε κάτι «ξένο».
«Άμυαλος είσαι, Μπόρια,» ξεφύσηξε τελικά. «Αχ, πόσο άμυαλος! Είσαι τριάντα πέντε χρονών. Άντρας στην καλύτερή του ηλικία. Κι εσύ νταντεύεις ένα παραπαίδι!»
«Μην τολμήσεις να την ξαναπείς έτσι!» γρύλισε η Μαρία.
«Και πώς να την πω;» η Άλλα Βικτόροβνα γύρισε προς το μέρος της με όλο της το σώμα. «Πριγκίπισσα;»
«Εσύ, γλυκιά μου, καλύτερα να σωπαίνεις! Η ίδια δεν μπορείς να γεννήσεις και πήρες τα μυαλά του άντρα σου. Δωροδοκία έδωσαν λέει… Την αγοράσατε σαν γατάκι στο παζάρι!»
«Είναι το παιδί μας!»
«Παιδί είναι όταν είναι δικό σου! Όταν δεν κοιμάσαι τις νύχτες, όταν έχεις εμετούς, όταν γεννάς με πόνους!»
«Κι αυτό…» έκανε μια χειρονομία προς το παιδικό δωμάτιο. «Είναι παιχνίδι, «μαμά και κόρη». Πήρατε κάτι έτοιμο. Από καμιά ανήλικη παλιογυναίκα.»
«Τα γονίδια, νομίζετε, κόβονται με το τσεκούρι; Θα μεγαλώσει και θα σας δείξει αυτή τι εστί βερίκοκο. Θα γίνει σαν τη μάνα της! Δώστε την πίσω όσο είναι νωρίς!»
Η Μαρία είδε τις κόρες των ματιών του άντρα της να διαστέλλονται. Ο Μπόρια σηκώθηκε αργά.
«Έξω,» είπε σιγανά.
Η Άλλα Βικτόροβνα απόρησε. «Τι;»
«Φύγε από δω!» ούρλιαξε ο Μπόρια.
Η Μαρία τινάχτηκε. Ποτέ, στα έξι χρόνια, δεν τον είχε ακούσει να φωνάζει έτσι.
«Μα τι λες, γιε μου…» η πεθερά άρχισε να σηκώνεται, πιάνοντας την άκρη του τραπεζιού.
«Δεν είμαι γιος σου!» ο Μπόρια άρπαξε την τσάντα της και την πέταξε στον διάδρομο. «Να μη σε ξαναδεί το μάτι μου εδώ μέσα! Να τη δώσουμε; Να δώσουμε το παιδί;!»
«Μπέρδεψες τον άνθρωπο με το πράγμα; Είναι η κόρη μου! Δική μου! Κι εσύ… εσύ…»
Κόντευε να πνιγεί από τον θυμό του.
«Είσαι τέρας, όχι μάνα! Τσακίσου στο χωριό σου και μέτρα τους «ράτσας» σου. Αλλά εμάς μην μας ξαναενοχλήσεις! Ποτέ ξανά!»
Από το παιδικό δωμάτιο ακούστηκε ένα κλάμα. Η Μαρία όρμησε προς την πόρτα, αλλά σταμάτησε βλέποντας το πρόσωπο της πεθεράς της να αλλάζει. Το κόκκινο χρώμα της οργής έδωσε τη θέση του σε ένα γκρίζο του θανάτου.
Η Άλλα Βικτόροβνα άνοιξε το στόμα της, λαχανιάζοντας σαν ψάρι που το πέταξαν στη στεριά. Το χέρι που κρατούσε την καρδιά της έσφιξε σπασμωδικά το φόρεμα.
«Μπόρια…» βράχνιασε. «Καίγομαι… Πώς καίγομαι…»
Και άρχισε να σωριάζεται. Βαριά, σαν τσουβάλι με σιτάρι, έπεσε στο πλάι παρασέρνοντας την καρέκλα. Ο γδούπος της πτώσης ενώθηκε με το κλάμα του παιδιού.
Η Μαρία κάλεσε το ασθενοφόρο. Ο Μπόρια κάθισε στα γόνατα δίπλα στη μητέρα του, λύνοντας με τρεμάμενα χέρια τον γιακά του φορέματός της.
«Μαμά, τι έπαθες; Μαμά, ανάπνευσε!»
Η Άλλα Βικτόροβνα έβγαζε έναν ρόγχο.
Οι γιατροί έφτασαν γρήγορα. Από την πόρτα κιόλας, ο τραυματιοφορέας φώναξε: «Έμφραγμα. Εκτεταμένο. Το φορείο! Γρήγορα!»
Όταν η πόρτα έκλεισε πίσω από τους γιατρούς, ο Μπόρια κάθισε στο πάτωμα του διαδρόμου, ακουμπώντας την πλάτη του στον τοίχο. Κοίταζε το μαντήλι που είχε ξεχάσει η μητέρα του πάνω στο κομοδίνο.
«Εγώ την έφερα σε αυτή την κατάσταση;» ρώτησε.
Η Μαρία κάθισε δίπλα του και του έπιασε το παγωμένο χέρι. «Όχι. Η ίδια το προκάλεσε. Με την κακία της.»
«Μητέρα μου είναι, Μάσα.»
«Πρότεινε να πετάξουμε την κόρη μας σαν ελαττωματικό εμπόρευμα. Μπόρια, ξύπνα! Υπερασπίστηκες την οικογένειά σου.»
Το τηλέφωνο στην τσέπη του Μπόρια άρχισε να δονείται μετά από μια ώρα. Καλούσε η αδερφή του, η Τάνια. Μετά ο αδερφός του, ο Κόλια. Ο Μπόρια δεν το σήκωνε.
Μετά ήρθε ένα μήνυμα από τη θεία του: «Η μάνα σου είναι στην εντατική. Οι γιατροί λένε πως οι πιθανότητες είναι ελάχιστες. Την έφαγες, Ηρώδη; Κατάρα να σ’ ακολουθεί. Σε αποκληρώνουμε όλη η οικογένεια! Μην τολμήσεις καν να έρθεις!»
«Αυτό ήταν λοιπόν. Δεν έχω πια συγγενείς.»
Η Μαρία τον αγκάλιασε από τους ώμους, νιώθοντας το σώμα του να τρέμει ελαφρά. «Έχεις,» είπε σταθερά. «Έχεις εμένα. Έχεις την Αννούλα. Εμείς είμαστε οι δικοί σου! Οι αληθινοί! Αυτοί που δεν θα σε προδώσουν.»
Σηκώθηκε και τον τράβηξε από το χέρι. «Πάμε. Πρέπει να ταΐσουμε την Άννα. Τρομάξε.»
Το βράδυ κάθονταν στην κουζίνα. Η κόρη τους, έχοντας ηρεμήσει, έπαιζε με κυβάκια στο χαλί στα πόδια τους. Ο Μπόρια την κοίταζε σαν να την έβλεπε πρώτη φορά.
«Ξέρεις,» είπε ξαφνικά, «η μάνα μου είχε δίκιο σε ένα πράγμα.»
Η Μαρία τεντώθηκε. «Σε τι;»
«Τα γονίδια δεν κρύβονται. Μόνο που τα γονίδια δεν είναι μόνο το χρώμα των ματιών ή το σχήμα της μύτης. Είναι η ικανότητα να αγαπάς. Η μάνα μου έχει πέντε παιδιά, αλλά η αγάπη μέσα της είναι… σαν πέτρα. Μήπως είμαι εγώ ο υιοθετημένος; Γιατί εγώ ξέρω να αγαπώ… Έτσι δεν είναι, μικρή μου;»
Έσκυψε και πήρε την κόρη του στην αγκαλιά του. Το κοριτσάκι τον έπιασε από τη μύτη και γέλασε.
«Μπαμπά,» είπε ξαφνικά καθαρά.
Ήταν η πρώτη φορά. Μέχρι τότε έλεγε μόνο ακατάληπτα «μπα-μπα» και «μα-μα».
Ο Μπόρια πάγωσε. Τα δάκρυα που συγκρατούσε όλη μέρα κύλησαν στα μάγουλά του, στάζοντας πάνω στο ροζ φορμάκι της.
«Μπαμπά,» επανέλαβε. «Ναι, μικρούλα μου. Είμαι ο μπαμπάς. Και δεν θα σε δώσω σε κανέναν.»
Η μητέρα του συνήλθε, αλλά ο Μπόρια δεν επικοινωνεί πια μαζί της. Για τους συγγενείς του θεωρείται πλέον ο εχθρός νούμερο ένα.
Η Μαρία ντρέπεται να το πει φωναχτά, αλλά νιώθει μόνο ανακούφιση που έγιναν έτσι τα πράγματα. Χωρίς τις αιώνιες προσβολές και τον εξευτελισμό, η ζωή είναι πολύ πιο εύκολη.
Τι τους χρειάζονται τέτοιους συγγενείς; Και χωρίς αυτούς, μια χαρά είναι…
Τι γνώμη έχετε για τον μονόλογο της μητέρας; Γράψτε τις σκέψεις σας στα σχόλια και κάντε like!
Φίλοι μου, αν σας ενδιαφέρει να διαβάζετε περισσότερες από τις ιστορίες μας – αφήστε τα σχόλιά σας και μην ξεχνάτε τα likes. Αυτό μας δίνει έμπνευση να συνεχίσουμε να γράφουμε!
